para um poema de carlos besen

A alegria da árvore não é saber a arquitetura do ninho.

Nem crescer engordando as cascas.

Nem reter longe os frutos que o vazio da mão já palpita.

Nem nutrir a bucha com que se lava até o nu nos outonos.

Nem polir-se com a orquestra do orvalho nas folhas.

Nem exibir, sem vaidade e sem timidez, as rugas do caule, a calvície do tronco.

Nem filtrar a luz, escoando poças de sol no chão da brisa.

Muito menos revolver novo o que lhe é devolvido gasto.

Nem é alegria de árvore.

Minha alegria não é desbotar-me, nem sobrar das sobras,

nem caminhar escuro, cavando profundo,

nem semear e nutrir longe, imóvel:

é me celebrar apenas quando disperso como uma folha,

quando vivo com doação e desperdício.

Nem é minha a alegria.

Não sei me comparar para me incluir.

Uma alegria de árvore não pode ser resumida.